Еще вальсы небес не венчали сирень со снегом,

ветру не снилось, как могут петь твои прядки,

в книгах по воле монаршей не погребали фиалок.

Нет.

В те года еще в клюве касатки

не кочевали по свету наши инициалы.

И вьюнок с колокольчиком вместе

погибали, ища балюстрад и созвездий.

В те года

ни цветка не склонялось на плечи голубки.

И сквозь веер твой хрупкий —

первый наш месяц тогда.