Блокада. Ночь. Забитое окно.

Мигающих коптилок тусклый свет.

Из мрака возникает полотно.

Художник пишет женщины портрет.

Она сидела, голову склоня,

И думала в голодном полусне:

«Вот я умру… А что-то от меня

Останется на этом полотне».

А он писал в мигании огня

И думал: «На войне как на войне.

Пусть я умру! Но что-то от меня

Останется на этом полотне».