Увы, уже не та столица,

Но он-то помнит те года:

Ведь с ним сама императрица

Была почтительна всегда.

И дело даже не в наградах,

Он не желает, не привык

Во фрунт тянуться на парадах

И пудрить выцветший парик.

И на ветру торчать без толку

С каким-то долговязым пажем,

К груди прижавши треуголку

С пропахшим порохом плюмажем.

Ему ль, солдатскому герою,

В тщеславной суете сновать?

В мундире прусского покроя

Душе российской не бывать!

Пока течёт спокойно время,

Живёт в угаре кутежей

Бездарное, тупое племя

Корыстолюбцев и ханжей.

И мнится им, что в этой жизни

Они познали всё сполна.

Но им Россия – не Отчизна,

Для них не Родина она…

А в нашем мире беспокойном

Опять война, опять пальба,

И будет выбирать достойных

Не император, а судьба.

И станет жалок и бессилен

Дурак в чванливости своей,

И позовёт тогда Россия

Своих опальных сыновей!

И побледнеют в страхе лица,

И дрогнет в зеркалах заря,

И понесутся из столицы

Во весь опор фельдъегеря…

Ну а пока – пора иная.

Качает маленький возок.

Не спит, о чём-то вспоминая,

Продрогший до костей ездок.

Склонившись, задремал возница,

А кони продолжают бег…

Когда-нибудь, да пригодится

В России умный человек!