home   |   А-Я   |   A-Z   |   меню


Тебе

Ну вот, простуда на губе…

А впрочем, это не летально,

И я опять пишу тебе,

Чтоб сообщить, что всё нормально.

Пока не умер. Часть сомнений

Была вчера побеждена,

Реальность вновь без искажений

В бокале мутного вина.

Здесь тихо. Сонный мой мирок

У ног

Урчит, как кот иль кошка,

И по проторенной дорожке

Ползут делишки и дела…

…Какая дурь меня гнала?

Искать, любить, за что-то драться,

На танки со штыком бросаться?

«Достичь заоблачных вершин!»

Чудак… Умнее всех – пингвин,

Что дальновидно прячет тело,

Когда на подступе гроза;

Смотреть грозе глаза в глаза?

Ну уж увольте, – глупость – дело!

На редкость бесполезный труд.

Те реки вспять не потекут.

Не потекут.

Как ты ни тужься!

Я сыт по горло этой чушью:

«Кто верит, тот не побеждён?!».

Пусть так!

Милей мне мой планктон.

Размерен темп, тихи раздумья,

Организован быт разумно.

Нижайший мой поклон судьбе!

Да жаль – простуда на губе…


Кто не любил | Поэтический форум. Антология современной петербургской поэзии. Том 1 | В образе