home   |   А-Я   |   A-Z   |   меню


Париж

Париж – мой бред,

                           моя химера.

Где та шкала, а может, мера,

Которой исчисляют страсть?

И что же это за напасть —

Мне жить за тридевять земель,

Судьбою брошенной в метель?!

Булонский лес,

                      квартал Латинский…

Меня предупреждал Лозинский:

– Седой Париж манит и губит,

Давно он никого не любит,

Потерян счёт сердцам разбитым,

И соблазнённым, и забытым.

Мне всё равно!

                         Пускай погубит.

Я знаю, он погряз в грехах,

Но, верю, прежде приголубит,

Как стайки птиц на площадях.


Моё тепло | Поэтический форум. Антология современной петербургской поэзии. Том 1 | Стрекоза