А цвет значенья не имеет:

Не верю в заданность кровей.

И чья душа порок лелеет —

То по делам оно видней.

Что мне до расы, рода, веры

Того, кто спину мне прикрыл,

Кто отдаёт последней мерой

И кровь, и пот, и хлеб, и пыл.

И прилагательное «русский» —

Не орден Родины моей,

Не буковки на бланке хрустком:

Скорее – это род людей.

Кто в ссадинах её запёкся

И вмёрз душой в её снега;

Своих истоков не отрёкся,

Но в ней – увидел берега.

В ней, что огромными крылами

Закат цепляя и восход,

За перелётными клинами

Не может двинуться в исход:

Где Азия с Европой сшиты

Уральским складчатым рубцом —

Растят её детей и жито,

И сто наречий под венцом.

Пусть падать камнем на Тунгуске,

Но в длань её. И «даждь нам днесь».

Я не широкий и не узкий.

Я русский. Я проросший здесь.