Под колокольный звон туманной ночью зимней,

Когда за окнами не разглядеть ни зги,

Очаг для призраков былых гостеприимней,

И сладко слушать их тоскливые шаги.

Ты счастлив, колокол, ты стар, но в глотке медной

Есть мощь, способная встревожить высоту,

Твой голос набожный гудит, как зов победный,

Как окрик часовых на боевом посту.

А я не населю стихами зимний холод,

Есть трещина во мне, и голос мой расколот,

Пытаюсь петь, кричу, молчу в конце концов.

Так раненый солдат под грудой мертвецов

Хрипит, пытаясь встать и выбраться наружу,

И мертвым в липкую опять уходит лужу.