XXIII

Выпить в писательском кафе ему не захотелось: еще встретишь кого знакомого… Вообще, как вы успели заметить, Валерьян Александрович был не очень последовательным человеком. Он редко тщательно обдумывал свои слова и поступки. Оттого и попадал в неприятные, даже опасные ситуации.

И Морхинин пошел по Большой Никитской куда глаза глядят. Дойдя почти до консерватории, заинтересовался бегающими огоньками над витриной довольно симпатичного питейного заведения. Деньги за повесть в «Поиске» похрустывали в кармане пиджака.

Посетителей в кафе «Копернаум» толпилось довольно много. Морхинин снял шапку, расстегнул пальто. Стал высматривать между пьющих и жующих голов просвет. Контингент в основном мелкий: офисный планктон, забежавший глотнуть спиртного в конце служебного дня. С нахальными улыбочками и опухшими глазками клюкают и подружки этого потертого, взгогатывающего молодняка.

«Вон какая лапочка облокотилась на локоток и приуныла чего-то…» – размышлял Морхинин, пробираясь к столику, где рядом с хорошенькой девушкой было пусто. Из-под берета выбивались светло-каштановые пряди. Она сидела, положив одну на другую стройные ножки, обтянутые синими джинсами.

– У вас можно обосноваться? – с оттенком шутливости спросил Морхинин и опустился на свободный стул.

– Что? А… кажется, да, – рассеянно ответила девушка, слегка отодвигаясь.

Валерьян Александрович позвал официантку. Подошла упитанная молодая тетеха.

– Чаго заказуете? – Она смерила наглыми карими глазами пожилого мужчину и девицу в берете, видимо, считая, что они вместе.

– Коньяк вот тот, с золотой гроздью. Французский? («Сейчас скажет: «А як же!» – подумал Морхинин.)

Но официантка кивнула:

– Фрянсуский.

– Дорогой? («Ну сейчас скажет: «А як же!» – фантазировал, внутренне веселясь, писатель.)

– Дарахой, – опять не оправдала его надежды официантка.

– Тогда мне бокал.

– Польнэнький? То буде двести храм.

– Поменьше, сто пятьдесят. Коньяка хотите? – неожиданно обратился Морхинин к девушке в джинсах.

– Что? – удивилась она и поправила берет. – Нет, не надо. – Потом она посмотрела на Морхинина чудной нежности серыми, чуть косящими глазами. – Вот, может быть, кофе?..

– С мороженым? Помните старый фильм-комедию: «Женщинам – цветы, дитям – мороженое…»? А вы для меня дитя. Помните?

– Не помню, – засмеялась девушка и захлопала густо накрашенными ресницами.

«Вот поколение! – изумился внутренне Валерьян. – Папанова не помнит!»

– Кусать шо будем? – вступила в разговор официантка.

– Пирожное? – снова обратился к соседке писатель, чувствуя неожиданное влечение к этому юному созданию. Влечение поверхностное, почти платоническое, хотя и не без мелькнувшей гусарской мысли.

– Нет, я скоро должна идти… Только кофе…

– Тогда коньяк, кофе и шоколад.

Официантка наконец удалилась.

– Вы студентка консерватории, – с прищуром провидца утвердительно сказал Морхинин. – Вокалистка?

– Вокалистка. А почему вы догадались?

– Да потому что я сам… – начал было пояснять зигзаги своей судьбы поседевший писатель.

– Тима! – громко позвала девушка, поворачиваясь в сторону от Морхинина. – Тимочка, я здесь! Почему опаздываешь?

Она обращалась к высокому юноше лет двадцати в замшевом пальто.

– Потому что поющий состав должен ждать дирижера, – с надменным видом ответил тот, тряхнув черными волосами. – А ты уже закадрилась?

– Ну что ты говоришь! – огорченно вспыхнула девушка, вскакивая и распрямляясь, будто отпущенная тоненькая пружинка.

– Это я безуспешно пытаюсь кадрить вашу подружку, – скрывая легкую досаду, шутливо произнес Морхинин.

– Жанна, скорей! – сварливым голосом приказал высокий юноша и пошел к выходу.

Студентка консерватории упорхнула за ним. У выхода обернулась. Слабо махнула ручкой и исчезла.

Официантка подошла, аккуратно неся на подносе бокал с коньяком, чашку кофе и плитку шоколада в яркой обертке.

– А де ж ваша клиентка? – с хитрой гримасой распахнула карие глазищи тетеха и прислонилась к Морхинину крутым бедром.

– Скрылась, потому что еще дитя. Вот вы – другое дело, – со скрытым сарказмом заулыбался Морхинин. – Как говорят на Украине…

– В Украини, – поправила его патриотка нового государства.

– Ну да, мовят: «Визьмешь у рукы, маешь вешчь»… Сдачи не надо.

Морхинин разом выпил коньяк и прихлебнул кофе. Коньяк был омерзительный. Кофе ничего, хотя показалось: его заваривали уже однажды. Положил в карман пальто шоколад. Прихлебывая кофе, он поднял взгляд и закашлялся.

За соседним столиком сидела, откинув капюшон пальто, женщина средних лет и пристально смотрела на него злыми глазами. «Ирина Яковлевна!» – вспомнил Морхинин свои долгие запросы в редакцию неприступного журнала по поводу повести «Круглый заяц». Припомнился и инцидент с продолжением. Пожалуй, если где-то здесь ее амбалы, не мешало бы без задержки покинуть заведение.

Морхинин поднялся и, не очень вежливо расталкивая публику, двинулся к стеклянным, беспрерывно крутящимся дверям. Оглянувшись, он увидел, как редакторша указывает на него двум рослым мужчинам у стойки. Бармен, длинный, тощий, в белой полосатой рубашке и красной бабочке, что-то крикнул мордастому сотруднику в камуфляжном жилете. В ту же секунду рослые мужчины и мордастый в жилете направились к Морхинину.

Отпихнув кого-то при выходе, Морхинин быстро пошел в сторону театра Маяковского. Затем свернул за угол, ускоряя шаг. Он прекрасно знал этот район Москвы (жил с бывшей женой в Нижне-Кисловском переулке). Но теперь здесь многое перестроено, и Морхинин никак не мог сориентироваться: через какой бы двор улизнуть от догонявших его костоломов.

Он оглянулся. При свете меркнущего неба и ухищрений рекламы ему показалось, что один из преследователей слегка прихрамывает. С тех пор? Не может быть… Это воображение…

Вообще история все-таки странная. Что за Ирина Яковлевна, редактор малоизвестного молодежного журнала, которую дожидается дорогое авто с двумя охранниками? Почему в редакцию ни за что не пропускают автора с рукописью?.. Впрочем, это сейчас модно у многих. Но на каком основании эта дама так самоуверенно и нагло отвечала ему, когда он пытался выяснить у нее судьбу своей рукописи? И с какой стати держиморда из автомобиля говорил с ним оскорбительно и полез лапой в лицо пожилому человеку?

Однако преследователи приближались. Что-то крикнули. Морхинин почти бежал. К счастью, он был еще достаточно подвижен и сердце выдерживало погоню. Хотя преследователи явно моложе и сильнее. Скорее всего, профессионалы. Он ткнулся в один, другой подъезд – все наглухо закрыто. Раньше можно было войти в любой или почти в любой дом… Значит, дворы перекрыты.

Он все-таки начал задыхаться и тут увидел, что они уже бегут за ним. У того, который прихрамывал, блеснуло в руке… Кастет? Ну дела! Выбитые зубы, изуродованное лицо, а не исключено и смертельный удар в висок? Морхинин начинал терять самообладание. Как назло, никто не встречался. Только на другой стороне переулка мелькнул чей-то расплывчатый силуэт. Позвать милицию? Но с собой нет мобильника. Да и помогли бы нынешние, очень сомнительные стражи порядка? Не факт.

Морхинин внезапно заметил черный проем меж домами. Рванулся туда. Если это тупик, ему конец. Оказалось, забытая переустроителями Москвы щель, чуть уже метра. За ней маленький дворик. В конце его ворота… но заперты на замок. И три железных гаража, притиснутые к стене дома. В темных окошках иногда мелькал тусклый свет. Валерьян Александрович увидел старую пожарную лестницу, которая находилась снаружи дома и обрывалась как раз над гаражами.

Невероятно, но он обнаружил кирпич возле одной из ржавых коробок. Прислонил его к железному боку. Встал на него трепетно, боясь сорваться, и влез на гараж. Перепрыгнул на другой. Грохоча железом, оскальзываясь, побежал к лестнице. Добрался до нее. Ухватился за последнюю перекладину. Как в юности, на армейских тренировках, из последних сил подтянулся. Закинул ногу, выгнулся дугой, встал на перекладину. И полез вверх, не зная, чем это ему поможет.

Примерно на пятом этаже окно справа от лестницы распахнулось. Сильная мужская рука схватила его за воротник пальто и втянула в темное помещение. Кряхтя, он ступил на подоконник и спрыгнул на пол рядом со своим спасителем.

Окно захлопнулось. Мужчина, стоявший рядом с ним, сказал, не включая свет:

– Вон они.

Тяжело дыша, Морхинин глянул в окно и увидел своих преследователей. Они стояли посреди дворика, оглядываясь. Крутили с досадой башками. Вероятно, ворвались в щель за Морхининым через секунду после того, как окно захлопнулось.

– Благодарю вас… – хрипло пробормотал Морхинин.

Мужчина, втащивший его в окно, молча наблюдал за теми, кто вбежал после Морхинина. Они все бродили по тесному дворику, тыкались в стены. О чем-то совещались. Просмотрели внимательно гаражи. Кирпича, кажется, не заметили. Слишком темно стало. Один из гнавшихся за писателем развел руками, будто желая жестом изобразить: ну чудеса!

– У нас подъезд с улицы, – сказал спаситель Морхинина. – А здесь только ворота. Как машины поставят в гаражи, так и ворота на замок.

– Но ведь можно проникнуть в тот проем, как я.

– Машину-то не угонишь, а? В этом все дело. Ну, долго мразь эта тут топтаться будет? Я видел из другого окна – из комнаты, как они за тобой бежали. Догонялы!

Наконец преследователи ушли.

– Свет здесь включать не будем на всякий случай, – сказал хозяин. – Пошли ко мне. А от тебя, брат, попахивает спиртным. Не поделили чего-то?

– Я действительно выпил в кафе. А этих я не знаю, тут совсем другое.

Они вошли в большую комнату с диваном, старым платяным шкафом, круглым столом под незатейливой люстрой. Морхинин снял шапку и, почувствовав внезапную слабость, прислонился к шкафу.

– Ну, раздевайся, присаживайся. Ты вроде не мент и не бизнесмен. На крутого тоже непохож. Чего же за тобой гоняются?

Морхинин достал находившийся при нем писательский билет и показал хозяину.

– Член Союза писателей! – удивился хозяин. – Секция прозы. Вот так-так! Тогда позвольте представиться. Майор ракетных войск Роман Петрович Колосков. В настоящее время в отставке. Служил в Забайкальском военном округе. Но в 94-м наша доблестная часть была расформирована. Некоторые пробились в местную милицию. А я попросился на Кавказ, – расслабленно полузакрыв глаза, Морхинин слушал. – Служил я в десантном подразделении, – продолжал майор. – Дважды ранили, трижды награждали. В то время как раз Дудаев объявился со своими абреками. Когда я узнал о продаже некоторыми генералами оружия боевикам и про то, как в штабе Дудаева узнавали планы боевых рейдов раньше командования наших спецчастей, я нашел способ… и убрался в Москву, к сестре. Она разошлась с мужем, жила одна. Я решил пристроиться у нее. Фамилия-то у нее другая. Сестра двоюродная. Кстати, окончила филологический институт. Ну и…

– Писательница? – удивился Морхинин. – Имя? Может, я знаю?

– Лидия Соболева, – сказал майор в отставке. – Она работала в журналах редактором.

– А скажите, пожалуйста, ваша сестра… Лидия Соболева… не работала ли в журнале «Страны и континенты»?

– Не знаю. Не интересовался, говоря по правде. Надо было как-то устраиваться, не сидеть же у сестры на иждивении. Метался туда-сюда, за все брался. Лоджии застеклял в паре с одним парнем. Он бывший капитан-танкист расформированной части где-то под Нижним Новгородом… Разгружал фрукты-овощи по рынкам. Ну, словом, разное бывало. Наконец повезло. Взяли инструктором в фитнес-клуб «Ромеро». Там я все делаю: от обыкновенного массажа до починки тренажеров. Веду группу боевых искусств.

– Вы же ракетчик… Я полагаю, технарь с военным образованием… И вот инструктор в фитнес-клубе… Как это?

– С юности спортом увлекался. Правда, тогда не культивировали восточные боевые приемы. Разве что дзюдо. А вы существуете на гонорары?

– Что вы! Давно бы с голоду сдох. Книга у меня выходит редко: раз года за два – за три. И то, в основном, переиздания. Новые мои вещи, как правило, не берут… В общем, мы с женой поем в церковном хоре. На эти средства и существуем.

– Во специалист! Еще и поете… – засмеялся Роман Петрович и посмотрел на Морхинина уважительно. – Сколько талантов!

– А скажите… – мягко остановил его Валерьян. – Ваша сестра Лида… Такая стройная, худенькая, темноволосая?

– Точно. Именно такая. Ну за последние годы подурнела немножко. А так была симпатичная. Муж у нее попался сволочь, крохобор, хам. Обижал ее сильно. Слава богу, расстались. Его счастье, что я, когда приехал с Кавказа, его уже не застал.

– Ваша сестра, Лида Соболева, помогла мне однажды разыскать в редакции потерянный рассказ, вступилась за меня. Потом посоветовала обратиться в другой журнал. Это случилось в начале моего, так сказать, писательского пути. Публикация имела для меня большое значение. Моральное. Так что Лида… И жалко, что больше я ее не встречал… А от вас вдруг сведения о ней.

– По этому поводу надо проглотить по сотке, у меня есть, – неожиданно радушно засуетился бывший ракетчик.

Достал начатую бутылку водки. Порезал колбаски, хлеба.

– Еще раз благодарю Вас, Роман Петрович, – с чувством произнес Морхинин. – Ваша сестра спасла мой рассказ, а вы меня самого. Если бы я не запорхнул в окно, меня, скорее всего, зверски бы избили. А, может быть, и того… прикончили.

– Я видел эту погоню. Я бы вступился. Ну и милицию бы вызвал. Хотя от нее пользы чаще всего мало. За ваше здоровье.

Майор опрокинул стопку красиво и четко, по-военному. Морхинин долго держал свою в руке, пока не высказал всю признательность этому человеку.

– Нет, это за ваше здоровье. Если бы не вы… Эти, которые за мной гнались, небось какие-нибудь спецслужбы. Может быть, и не наши отечественные, а иностранные…

– Почему вы так думаете? Есть причины?

– Да странно я как-то вляпался… Вроде бы пустяк… Литературный журнал… Редакторша… Ну злая, грубая, а что-то не то… Не могу понять.

– Где редакция находится?

– В одном подъезде с какой-то организацией «Международный пресс-центр». Словом, их субсидируют, видать, забугорные дяди.

– Ну да, потому и редакторша – зверь. И холуи сразу писателя бить бросаются.

– Писатель – это сейчас ничто. Тем более такой, как я, некоммерческий. Как сказал недавно один преуспевающий юрист: «Главное, не говорите, что вы пенсионер. С вами никто дел никаких иметь не будет. Пенсионеры – это мусор».

– Вы разве на пенсии? Внешне не скажешь.

– По выслуге лет. Бывший хорист Большого театра.

– А как же Союз писателей?

– Это позже случилось. А как артист я давно в отставке.

– Коллеги! Тогда еще по одной. – Майор оживленно разлил водку. – Будем знакомы. Я вам дам телефоны: свой и Лидин. И ваш давайте. Может, сгодимся друг другу. А Лиде-то позвоните. Она у мамы живет. Она редактор, вы писатель: вполне могут возникнуть общие проекты.

– Пожалуй, мне пора уж до дому, – Морхинин еще раз поблагодарил за спасение и угощение. Уходя, выложил на стол шоколад.

– Если Лида зайдет, передайте от меня, – сказал он. – Больше ничего подходящего в карманах не нашлось.

Майор тоже оделся. Проводил, как бывший боевой офицер, спасенного писателя до метро «Арбатская». Расстались с крепким рукопожатием.