Болеть

Вчера скорбел зубами и поэтому печаловался и вил кручину из сердца свово.

Родственники, стуча копытами, разбежались по притонам и кабакам, с глаз долой, как говорится, из сердца вон.

Один родственник занял при этом у меня денег на цветы для девушки. Хапнул наличность, и только пыль у заставы.

Остался один в домашнем своём помещении и пригорюнился. Посидел у окошка, послушал, как тикают ходики.

Захотелось эвтаназии.

Я, как нормальный мужчина средних лет, совершенно не умею болеть. А ведь культура боления – важнейшая составляющая любой мало-мальски разумной цивилизованности. Болеть надо умеючи.

Во-первых, нужен тяжёлый халат, обязательно нужны тапочки, хорошие кожаные, нужно много подушек, портьеры и запах левзеи.

Во-вторых, в болезнях надо соблюдать достоинство. Лежать на диване, неторопливо есть с монограммной тарелки рисовую кашу, негромко разговаривать с седеньким доктором о чём-то совершенно постороннем: о делах в Абиссинии, о ценах на кофе, о кризисе лендлордизма, о прокладке телеграфного кабеля по дну Атлантики, о католицизме.

В-третьих, культура болезни требует колокольчика для вызова раболепного Прохора или Вавилы. Это чтоб прихоти разные выполнялись. И чтоб родственные наследники, подкравшись неслышно, на цыпочках, подслушивали у двери моё хриплое дыхание и скорбно качали головами на вопросы соседей. Мол, что там, как сам? Отходит батюшка, кончается последний орёл гнезда Петрова, скоро смежит сверкающие очи, почиет в бозе…

А вот так, как я стражду, так болеть абсолютно неинтересно и против любых приличий. Босиком, в тренировочных штанах, в полном одиночестве, под телевизор, поминутно отвечая на звонки мобильного телефона.

Так болеть нельзя! Это противоестественно.