home   |   А-Я   |   A-Z   |   меню


«Двадцать первое. Ночь. Понедельник...»

Двадцать первое. Ночь. Понедельник.

Очертанья столицы во мгле.

Сочинил же какой-то бездельник,

Что бывает любовь на земле.

И от лености или со скуки

Все поверили, так и живут:

Ждут свиданий, боятся разлуки

И любовные песни поют.

Но иным открывается тайна,

И почиет на них тишина...

Я на это наткнулась случайно

И с тех пор все как будто больна.

Январь 1917Петербург


«Не оттого ль, уйдя от легкости проклятой...» | Я научила женщин говорить | «Мы не умеем прощаться...»