home   |   А-Я   |   A-Z   |   меню


286

Что-то сбудется, что-то не сбудется.

Перемелется все, позабудется…

Но останется эта вот, рыжая,

У заборной калитки трава.

…Если плещется где-то Нева,

Если к ней долетают слова —

Это вам говорю из Парижа я

То, что сам понимаю едва.


ПОРТРЕТ БЕЗ СХОДСТВА | Полное собрание стихотворений | cледующая глава