home   |   А-Я   |   A-Z   |   меню


ЛУЧ


Будто кистью маховою

Пробежав по облакам,

Красит киноварью хвою

И в окошко лезет к нам.

И, прорезав занавески,

Он уходит в зеркала,

И назад отброшен резко

Тайной силою стекла.

Он с геранью и с морковью

Натюрморта заодно.

Он в глаза мне брызжет кровью,

Не дает смотреть в окно.


* * * | Собрание сочинений. Том 3 | В ПЯТНАДЦАТЬ ЛЕТ