home   |   А-Я   |   A-Z   |   меню


* * *


Удача — комок нарастающей боли.

Что долго терпелась тайком,

И — снежный, растущий уже поневоле,

С пригорка катящийся ком.

И вот этот ком заслоняет полмира,

И можно его превратить,

Покамест зима — в обжитую квартиру

Иль — в солнце его растопить.

И то и другое, конечно, удача,

Закон, говорят, бытия.

Ведь солнцу решать приходилось задачи

Трудней, чем задача моя.


* * * | Собрание сочинений. Том 3 | * * * [66]