17
Я лежал на полу в гостиной, когда меня разбудил звонок в дверь. На мне все еще костюм моего старшего братца, не знаю, когда я отключился. В глазке видно двоих полицейских: должно быть, ночью я сильно шумел. Оставив их звонить, я бегу в ванную. Смачиваю волосы, провожу по ним расческой, роюсь в шкафчике, нахожу пузырек с глазными каплями, такая голубая жидкость, должна снять красноту. Трудно попасть, я чуть не опрокидываюсь назад. Затем пару раз брызгаю в рот ополаскивателем, который стоит рядом. У него странный привкус спирта, прочитав надпись, я понимаю, что это жидкость для протирки очков, наверняка для его дизайнерских темных очков. Ну и ладно, если бы я знал о нем вчера, наверняка ночью опустошил бы и эту бутылочку. Нахожу коробочку с мятными пастилками и засовываю в рот такое количество, что на глаза наворачиваются слезы. В дверь всё звонят. Я застегиваю пиджак, прикрывая пятна на рубашке, смотрю в зеркало: причесан аккуратно, следов похмелья практически не наблюдается. Выхожу, открываю представителям власти.
Старший из полицейских, мужчина лет пятидесяти с небольшим, с аккуратно подстриженной бородкой и усами, показывает мне значок. Он собирается заговорить, но я его опережаю:
— Хорошо, что вы пришли. Я как раз собирался вам звонить.
Полицейский смотрит на меня с непониманием. Почесывает подбородок.
— А что, вам соседи позвонили? Должно быть, дикий шум…
Я улыбаюсь, я полгода упражнялся в умении быть нормальным.
Он по-прежнему выглядит непонимающим. Затем откашливается и вынимает из нагрудного кармана униформы блокнотик.
— Вы, верно, пришли по поводу Януса.
— Да…
Полицейский листает блокнот, находит нужную страницу.
— К нам поступил сигнал от молодой женщины. Янус появился у нее вчера после обеда, ей показалось, он вел себя угрожающе.
— Да… Похоже на него.
— А в каких вы отношениях с…
— Он мой брат… Я вообще-то был уверен, что вы пришли из-за шума.
— Я правильно понимаю, что он здесь живет?
— Да, или, скорее, жил, он наверняка теперь нескоро вернется. Он не настолько глуп.
— Позволите войти?
— Да-да, конечно.
Старший полицейский слегка кивает молодому коллеге, тот остается на площадке. Старший проходит за мной в прихожую.
— Я оставил его на один вечер. Один дурацкий вечер…
— Извините, у вас есть удостоверение личности?
— Нет, к сожалению. Он все забрал: полис, паспорт, «Мастеркард».
— Может быть, у вас есть «Данкорт»?[2]
— Нет, ее он тоже забрал. Я сам ему оставил.
— Это же документ…
— Да, я знаю, что карточку нельзя передавать другим лицам. Но его только выписали, у него не было денег, и я подумал, он, может, хоть пиццу себе купит. Я, разумеется, заблокировал карту, утром, когда вернулся.
Я открываю дверь в гостиную. Квартира выглядит уже не так, как пару дней назад. Полицейский осматривается, его взгляд на секунду задерживается на клюшке для гольфа, торчащей из разбитого стеклянного столика. Он смотрит на меня:
— Это все он натворил?
— А вы что думаете? Не сам же я, черт возьми, разнес свою квартиру.
— Нет-нет… конечно нет…
— Извините. Я еще в себя не пришел. Утром вернулся домой — а тут такое.
— Так это все случилось ночью?
— Да. Я ночевал у своей девушки. Мы с Янусом не слишком ладим, и я подумал, что будет неплохо… а когда вернулся утром… Сами видите, что он наделал.
Полицейский спускается в гостиную. Смотрит, куда наступает.
— Мне, естественно, придется везде переклеить обои. Похоже на кровь, но с тем же успехом может оказаться испражнениями.
Полицейский обходит гостиную, делая пометки в блокноте.
— И он совершенно загадил диван. Можно выкинуть. Думаю, запах уже не выветрится.
Я веду его наверх, в кухню.
— Женщина, с которой мы говорили, считает, что он сбежал из какого-то заведения.
— Нет, его выписали. Бог знает почему. Он же больной. На самом деле больной.
Полицейский протягивает руку, чтобы потрогать соковыжималку. Но тут же убирает.
— Да, похоже на сперму, а? Но вы, наверное, на вашей работе всякого навидались.
Хотя он вовремя отдернул руку, но все же задумчиво вытирает пальцы о брюки.
— У вас есть фотография брата?
— К сожалению, нет, он не любит фотографироваться. Это как с индейцами: он боится, что фотоаппарат заберет его душу. Однажды он сломал руку нашей бабушке: она хотела сфотографировать его у рождественской елки.
Он снова спускается в гостиную, переступает через стул от Арне Якобсена, ножки которого раскорячились в разные стороны, как у паука. Записывает еще что-то в своем блокнотике.
— Думаете, он опасен?
— Не то чтобы опасен… Если исключить приступы, вроде вчерашнего, то в принципе он не буйный. Но если исходить из того, что он загнан в угол… Если он почувствует угрозу, то…
— Себе он может причинить вред?
— Да, да, определенно. Это более вероятно.
— Есть у вас предположения, где он может находиться в настоящее время?
— Может быть, на улице, наверняка болтается где-нибудь. Может, в Кристиании.
— Мы выясним… Хотели бы вы пройти с нами в участок и написать заявление?
— Звучит соблазнительно, но нет. Он же мой брат. Я думал об этом, но, если честно, нет. Ради мамы…
— Разумеется, я вас понимаю.
Я провожаю его до двери, где с руками, заложенными за спину, его ожидает коллега. Он дает мне визитку с логотипом полиции и просит связаться, если Янус вернется. Затем пожимает мне руку и благодарит за помощь. Если бы не костюм, лежал бы я сейчас связанный «козлом». Помнишь Беньямина? Я доволен собой. Смеюсь, пока до меня не доходит, что теперь я не смогу пойти за деньгами в центр соцобеспечения.