Тишина. Лишь негромкое тиканье кварцевых часов на запястье. Мы живем по московскому времени, и значит, где-то там, за бетонными стенами базы, отделяющими наш континуум от планеты Земля, близилось утро.

Я сидел, откинув голову на спинку кресла и закрыв глаза. Мысли лениво текли в полусонном мозгу. Впервые с того дня, когда цепь, сковавшая дьявола, лишила меня человечности, я по-настоящему смог расслабиться. Это могло означать только одно — кто-то уже подставил плечо под мой груз. Кольцов, видимо, уже дочитавший историю моих злоключений, или коллективный разум группы — неважно. Преемник найден.

Тихо скрипнула дверь. Вошедший придвинул свободное кресло и сел напротив. Петрович. Человек, сопровождавший меня сквозь все круги ада. Я разлепил веки и приветственно кивнул.

— Пора будить команду, чего тянем? — пробурчал вместо ответа Петрович. — Или есть какие-то дополнительные соображения?

Строганов выжидающе уставился на меня.

— Никаких. — Я протянул руку и похлопал по плечу верного соратника. — Все в порядке. Разве что нужно решить, кого оставить "на хозяйстве": предвидятся пылкие возражения.

— Значит, никого и не оставим, — усмехнулся он, — трудно ли заблокировать входы-выходы? Я и сам это могу.

— Что ж, — кивнул я, — командуй общее построение у семнадцатой двери — помнится, именно она выводит в Неваду…