на главную   |   А-Я   |   A-Z   |   меню


ГЛАВА 8

МЫ РОЖДЕНЫ, ЧТОБ КАФКУ СДЕЛАТЬ БЫЛЬЮ

Нестерова, как «главаря бандгруппы», — именно так обозвал его руководитель спецоперации старший инспектор Норвилас — сразу взяли в крутой оборот. «Стреножили» его так, как-будто он был воплощенным исчадием ада, к примеру, правой рукой самого Бен Ладена. Насунули даже на голову черный полотняный мешок… Трое крепких «аровцев» едва не на руках доставили его в крытый спецфургон, внутри которого имелась бронированная «капсула» для перевозки особо опасных преступников. Лязнула металлическая дверь; в салоне прозвучал бодрый матерок; фургон, ощутимо покачиваясь на неровностях лесной дороги, тронулся вслед за полицейским «фольсквагеном», пульсирующим в ночи всполохами маячков — Нестерова по какой-то причине увозили с хутора первым, не дожидась результатов обыска…

В какой-то момент времени — находясь внутри этой чертовой колбы, привязанный ремнями к жесткому креслу с подлокотниками — Стас ощутил себя пустой бестелесой оболочкой. Сдувшейся покрышкой, шариком, из которого вышел весь воздух, сухим ломким пергаментом, на котором когда-то было все-все про него написано, но который теперь невозможно прочесть. Еще он ощутил себя бараном. Нет, не так… Существом, с которого пытаются содрать шкуру, и которое само никак этому не сопротивляется. Как там у Брехта? «Идут бараны, бьют в барабаны. Шкуру на барабаны дают сами бараны»…

Ну вот. Он, Нестеров, кажется, свое «отбарабанил». Наверное, слишком громко лупил палочками в свой барабан. Или же пошел не в ту сторону, куда положено идти «баранам», свернув с пути, который кем-то предначертан для всего обывательского стада…


* * * | Бриллиантовый джокер | * * *